声音是有形状的。
他听见木门轴转动的吱呀声,那是谁家媳妇清早推门泼水;听见竹帚扫过地面的沙沙声,一下,又一下,永远扫不尽的落叶;听见孩子的笑闹声从墙头飞过来,啪嗒,是毽子落地的闷响。
这些声音混在琴弦的震颤里,分不清哪些是琴拉的,哪些是记忆自己醒过来的。
王永华盯着老人按弦的手指。
那手指关节粗大,指甲缝里嵌着洗不掉的暗色,像把一辈子的风雨都攒在了指节里。
他忽然想起上个月,也是这个老人,蹲在院子角落修一把散了架的藤椅。
那时阳光也是这样斜斜地照着,老人手里的麻绳穿过来,穿过去,慢得让人心焦。
可最后那椅子站起来时,竟比原先还结实。
琴声不知什么时候停了。
巷子里静下来,静得能听见远处谁家炒菜的滋啦声,能闻见油爆葱花的焦香。
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