可逆的。他可能……以后都站不起来了。”
陈默沉默了几秒。
“他还清醒吗?”
“麻醉还没过。可能要几个小时才能醒。”
“我能进去看他吗?”
“可以。但不要太久。”
陈默走进手术室。
老李躺在病床上,脸色白得像纸,嘴唇发紫,眼睛闭着,呼吸很弱。他的身上插满了管子,各种颜色的液体通过细细的塑料管流进他的身体,滴答滴答的,像是在给他倒计时。
陈默站在床边,看着他。
老李的右手上还缠着绷带,是在车祸中受的伤。那根手指头,就是那天在档案室里翻文件夹的时候被纸割破的那根——伤口还没好,又添了新伤。
陈默在床边站了很久。
他没有说话。
他不知道该说什么。
“陈默。”一个很轻的声音。
陈默低下头。
老李的眼睛睁开了一条缝。
“李哥。”
“信封……”老李的声音微弱得像风,“你看了吗?”
“没有。”
“看。”老李说,“现在看。”
陈默从口袋里掏出那个信封。
信封上的血已经干了,变成了深褐色,像是一块陈旧的伤疤。他撕开封口,抽出里面的东西。
几张纸。一张照片。
纸上的字密密麻麻的,像是某种协议的复印件。陈默没有细看。
他看的是那张照片。
照片已经泛黄了,边缘有折痕,像是被人折起来又展开、折起来又展开,反复了很多次。照片上有两个人。
一个是赵仁诚。年轻一些,穿着西装,笑得很好看。
另一个是老李。也是年轻一些,穿着警服,站得笔直。
他们并肩站在一个什么活动的背景板前面,像是在参加某个公开活动。赵仁诚的手搭在老李的肩膀上,姿态很亲密,像是老朋友。
陈默把照片翻过来。
背面有一行字,老李的笔迹——
“对不起,我瞒了你十五年。”
陈默的手开始发抖。
“李哥。”他的声音很低,“这是什么时候的照片?”
“十五年前。”老李的声音很轻,“赵仁诚基金会成立的晚宴上。我去了。”
“你认识他?”
“认识。”老李闭上眼睛,“我们……曾经是朋友。”
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