句,压进过他的骨头里。那时候他垂着眼听,只觉得肩膀往下沉了一寸。
如今师父把同一句话,用一支抖成这样的笔,重新写给他。写在牢里,写在可能是最后的半张烟纸上。
底下老周没再讲道理。他这个人,讲了一辈子道理,到了末了,反倒不讲了。
他写:上头的线,我走后,自有人接,不用你操心。你只管,把你手里那盏,看住。
又写:别惦记我这一处。人到了这步,牵挂多一分,是累赘。你把身边能护的人护好,把那盏灯添足了油——就是替我,把这条命,续下去了。
他写:家里那位,是个好的。你待她,别总端着。
读到这一句,陆行舟抬眼往楼上看了看。曼丽睡了,楼梯口那盏小灯,是她睡前留的——她总说他夜里不定什么时候回来,黑灯瞎火的,看着心慌。这半张纸上的事,她一样都不知道;师父隔着一道牢墙,倒把她记挂上了。
又写:这些年你在死局里熬过来的那些回,我在里头,一桩一桩,都听人说给我听。你头一回来周记,站在柜台前不敢坐,我就看出你这块料,是能扛事的。小陆,我没看错人。
“小陆”两个字底下,墨迹淡了,像是写到这儿,笔上的力,也快尽了。
陆行舟别过脸去。灶膛里没火了,屋里黑下来,他就着窗缝那一线灰蒙蒙的天光,把这半张纸,从头到尾,又看了一遍。
一个把他看着带大、看着成材、看着他一次次从死局里爬出来的人,在自己油尽灯枯的时候,惦记的不是自己这条命,是把最后几句要紧的话,妥妥帖帖交到他手上——像一个老人,在动身远行之前,一件一件,交代后事。交代得那样稳,那样细,连他会不会为自己冒险,都替他拦在了前头。
种耀先传的话,还在耳朵里:老爷子攥着他手腕,说了两个字,快,烧。
陆行舟懂。这半张纸,字字都能要命——要他的命,要老周的命,要种耀先这条刚接上的线的命。看过,记住,就得就着灶膛,连纸带字,化成灰。不留一片。这是老周当年教他的头几条规矩里的一条。递纸出来的人,比谁都清楚这纸有多烫;他还是递了,末了不忘叮嘱一句“烧”。
陆行舟摸了摸灶膛边冷了的火钳,手却没动。
他想再看一眼。就一眼。
纸的末尾,还有三个字。
这些年,老周从不喊他的全名。当面叫“小陆”,暗处唤“灯芯”,一个代号,一声称呼,隔着规矩,也隔着一层不肯说破的近。全名太重,重得像要郑重交代一桩什么大事,平日里,他舍不得用,也用不着用。这些年,一次都没有。
可这一回,在那半张烟纸的最底下,老周一笔一划,一个字一个字,郑重地写下了——
陆行舟。
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