他端起来,没喝,只是捧着。
瓷杯边缘有个小缺口,他的拇指反复摩挲那个地方。”我母亲去年走了。
临终前,她拉着我的手说……”
他停住,喉结滚动,“说对不住你。”
夜风从窗缝钻进来,灯苗猛地一歪。
墙上两人的影子纠缠在一起,又分开。
冉秋叶忽然觉得累,累到骨头缝里发酸。
她扶住椅背,慢慢坐下。
木椅发出不堪重负的吱呀声。
“都过去了。”
她说,不知是说给他听,还是说给自己听。
“过不去。”
他在她对面坐下,隔着桌子,目光直直地看进她眼睛里,“我这儿,”
他指了指心口,“一直堵着。
每次见你,都想说,又怕……怕你恨我。”
她没接话。
恨吗?也许有过,在那些辗转难眠的夜里。
但恨太费力气,日子久了,就磨成了别的什么——一根刺,长在肉里,不碰不疼,一碰就牵扯着全身。
“今天来找你,”
她终于说,“不是要讨什么公道。
就是……想把刺拔了。”
他伸出手,掌心向上,摊在桌面上。
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