那一道裂纹。
没人知道这把扫帚跟了他多久。
从老杂役去世那天起,就一直在他手里。
没人要的东西,他捡回来。
没人修的帚,他一寸寸缠好。
它不会飞,也不会叫。
但它陪他扫过八百个清晨,挡过三十次暗算,扛下过七记杀招。
它不懂什么灵器,什么法宝。
它只是没嫌弃他。
就像他也没嫌弃这把破帚。
他收回手,继续扫地。
石阶很快干净。
他将扫帚靠回屋角,和往常一样,杆子朝下,毛须贴地,根部埋进砖缝三寸。
然后坐在门槛上,拿起粗陶碗,喝了一口水。
阳光照在他脸上,眼睑低垂,神情平静。
远处,几个少年站在药田边,指着杂役院窃窃私语。
“那就是江无尘?”
“嗯,扫帚就在那儿。”
“听说那帚通灵,昨夜自己飞回去打跑了贼人。”
“真的假的?”
“不信你去碰一下,看它飞不飞。”
没人动。
他们远远看着那把靠在墙角的扫帚,像看一块碑。
风过,帚毛轻轻晃了一下。
没人知道,那是晨风。
也没人知道,江无尘坐在门槛上喝水时,眼角那道淡淡的疤,在阳光下微微发亮。
——
百里之外,荒野深处。
枯瘦老者盘坐在洞府石台上,双目紧闭。
手中玉牌突然一震。
他睁眼。
玉牌表面浮现出两行血字。
他读完,嘴角缓缓扬起。
“扫帚通灵?”
“倒是个有趣的说法。”
他将玉牌收起,袖袍一拂,洞府内烛火齐灭。
身影隐入黑暗。
——
日头渐高。
杂役院恢复平静。
挑水的继续挑水,烧火的继续烧火。
议论声渐渐散去。
有人不信,觉得是谣传。
有人半信半疑,但也不敢去试。
只有一名小童,约莫十二三岁,蹲在杂役院外的矮墙下,手里拿着一根枯枝,学着扫地的样子,一下一下划着地面。
他盯着那把靠在墙角的扫帚,眼睛发亮。
“要是我的扫帚也能飞就好了……”
他喃喃道。
风过,帚毛又晃了一下。
小童猛地抬头。
扫帚没动。
可他却觉得,刚才那一晃,像是回应。
他握紧枯枝,站起身,认真地继续扫。
——
江无尘喝完水,放下碗。
阳光照在屋前空地上,一片明亮。
他坐着,没动。
扫帚靠在墙角,安静如初。
他知道那些话迟早会传到他耳朵里。
他也知道,总会有人不信,总有人想试。
但他不在乎。
流言会起,也会落。
就像落叶,扫了还会再落。
可只要他还在,就总会有人看见——
那把破扫帚,一直都在。
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