,柴枝噼啪作响。他添了几根干柴,看着火焰吞没枯枝,火光映在脸上,照出眼尾那道淡淡的疤。他盯着火苗看了很久,直到火势转弱,才起身离开。
回到小屋,他吹灭油灯,躺上床铺。
屋外风起,吹动窗纸轻响。他闭着眼,耳朵听着院中的动静——巡夜弟子的脚步声、远处钟楼的轻鸣、柴堆被风吹动的窸窣。
一切如常。
可他知道,有些事正在发生。有些人已经动了。而他还在等。
等一个最合适的时机。
等一场谁也想不到的反击。
他翻了个身,手伸到枕下,摸到那截磨尖的扫帚柄。冰冷,结实,像一把藏在暗处的刀。
该去的地方,总会去。
现在,还不是时候。
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