个被暗箭打得千疮百孔、摇摇欲坠的驻蒙军司令官的椅子上。
他的脸上没有什么表情,但他的心里很清楚——他坐上的不是一把椅子,是一个火山口。
二月一日。
驻蒙军司令部。
作战室里站满了人。
中将、少将、大佐,乌泱泱一大片,把沙盘两侧挤得水泄不通。
多田骏穿着一身崭新的中将军服,腰间挂着那把天皇御赐的指挥刀,笔直地站在沙盘前面。
他的手里捧着一份刚从大本营发来的电报,电报纸在他手中微微颤动着,不是紧张,是一种压抑着的、随时都可能爆发的、火山一样的情绪。
他的眼睛里有一种东西在燃烧,那是耻辱,是愤怒,是不甘,是复仇的火焰。
他的脸上没有笑容,没有寒暄,没有客套,连一句“诸君辛苦了”都懒得说,他站在那里的姿态,不像是一个新官上任的司令官,更像是一个即将上擂台的角斗士,磨着刀,咬着牙,准备拼命。
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