觉到了什么,偏过头来。
成蟜这才看清了那张脸。
眉是极淡的,眼睛却是极黑的,漆如点墨。
那双眼睛看向成蟜时,既不惊慌,也不好奇,只是安安静静地停在那里,仿佛在看一片偶然飘到跟前的云。
嘴唇颜色淡些,下颌尖尖的,脖颈细细的,喉结还不甚明显,只一道浅浅的弧度,往下便是锁骨的轮廓,在领口处若隐若现。
他手里攥着那几朵野花,花茎细弱,花瓣也小小的,白的、黄的、淡紫的,在他苍白的手心里,竟显得格外鲜活。
像是他把仅有的颜色都让给了它们。
成蟜忽然想起自己宫里那些精致的瓷偶。
匠人们会用最好的瓷土烧制它们,画上眉眼,涂上胭脂,摆在锦盒里供贵人赏玩。
可那些瓷偶太完美了,完美到没有生气,近乎空洞。
成蟜不喜欢那些假的。
宁愿要金银珠宝,成蟜也不要什么古玩字画,恕他直言,他没那个赏玩古物的眼光与心态。
眼前这个少年不同,他是被岁月用旧了的、用薄了的一件瓷器,釉面有细碎的裂纹,边角有磨损的痕迹。
旧旧的,脆弱的,却也精致可爱。
于是这些残缺让他透出一种说不清的东西,是脆弱之后还肯开出一朵花的温柔。
风穿过破败的院子,那几棵半死不活的树沙沙响了几声。
少年被风一吹,又轻轻咳了一下,这次咳得久些,肩膀微微耸动,手里的花也跟着颤。
他咳完,也不见多难受的样子,只是抬手用袖子擦了擦嘴角,然后继续低下头。
少年把那几朵花排在一起,一朵一朵,安安静静的,像在做一件顶要紧的事。
成蟜站在原地,忽然忘了自己为什么要气鼓鼓地走到这里。
直到那少年似乎再也忍受不了他过于灼热露骨的目光,与他四目相对。
……
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