谍战代号灯芯 第268章 红烧肉(第2页/共2页)


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，我另有个名字，那名字见不得光；我给你的这个家，随时可能塌；你今天说的这些，你不知道分量有多重。

    话到舌尖，滚烫。

    他终究还是咽了回去。

    不能说。说了，她就成了知情人。知情人，是要跟着他一起填命的。这行里的规矩他比谁都清楚——一个人知道，是一条命；两个人知道，就是两条。她越是这样死心塌地地跟他拴，他就越不能让她知道半个字。那不是信任，那是害她。她什么都不知道，才活得下去。

    真到了那一天，有人来拿他，他还能指望她一句“我什么都不晓得”，或许就能保下这条命。

    他能给她的，只有这一碗不知道真相的太平。

    他没接她的话。他给她夹了一筷子肉，搁进她碗里，那是锅里最好的一块，肥瘦正好。

    “吃。”他说，“等打完仗，我带你过好日子。”

    曼丽愣了愣，看着碗里那块肉，眼圈就红了。她别过脸，抬手抹了一把，又“咳”一声，恢复了那副泼辣样：“说得比唱得好听。你就画饼吧。”

    可她到底把那块肉吃了。吃得很慢。

    夜深了，收拾停当。

    曼丽从床底拖出个包袱，是他那件旧棉袄。她这几日趁他不在，把袄子拆了，里头板结成饼的旧棉花掏出来，换上新絮的。她坐在灯下，一针一针缝袄子的里子，缝得极密。

    “天要冷了，”她头也不抬，“今冬怕是难熬。这袄子给你续厚点，你夜里出门，别冻着。”

    陆行舟坐在旁边，看她缝。灯光落在她手上，针脚起起落落，一针挨着一针，密得看不出缝。

    “你这手，”他说，“缝东西倒比烧菜强。”

    “废话。”曼丽咬了下线头，“绣花我打小就会。就烧菜没天分，天生的。”她把袄子翻个面，接着缝，“可你偏爱吃我烧的。你说怪不怪。”

    他没答。他确实爱吃。糊的也吃，硬的也吃，三年没落下过一顿。

    他忽然瞥见枕头底下压着个手绢包，鼓鼓的，四角掖得整整齐齐。他没作声，也没去动。她的东西，她既不说，他便只当没看见。

    他问过一句，说这月怎么顿顿青菜豆腐。曼丽白他一眼，说男人家管这些干嘛，我持家我有数。

    米缸满着，油罐满着，煤球码得齐齐整整，连他的袄子，都提前絮好了。这个女人嘴上一句不问，手底下，却一样一样，都在往“万一”上备着。

    “行了，睡吧。”曼丽咬断线，把袄子抖开，往他身上一披，“试试，暖不暖。”

    袄子是暖的。新棉花，蓬松松地贴着身。

    那一夜，陆行舟破天荒睡得很沉。

    也许是酒，也许是那顿肉，也许是那件暖袄。他心里那根绷了半个月的弦，头一回，松了个透。他睡着的时候，脸上是舒展的，像个真正的、有家可归的普通人。曼丽在他旁边，睡得香甜，一只手还搭在他胸口那块怀表上。

    后半夜，敲门声响了。

    不是寻常的叩门。是急的，密的，一下砸着一下，像有人拿命在砸这扇门。


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