声,凄厉得像裂帛。
李建设站起身。
碗底残余的水晃出来,在裤子上洇开深色的圆点。”我该回去了。”
他说,“明早还有一批药材要验。”
王永华跟着站起,却没送他。
只是站在那片昏黄的光晕里,像一尊未完成的泥塑。
手搭上门闩时,李建设听见身后传来很轻的声音:“忍冬枯了还能活。
人要是枯了,就真没春天了。”
他拉开门。
月光泼了一地,白得晃眼。
巷子还是那条巷子,墙还是那些墙,可有什么东西不一样了——或许是风转向了,或许是他自己的骨头里,有什么李年的锈正一片片剥落。
脚步声响起来。
这次很重,每一步都踏碎一片月光。
夜色沉进院墙时,话才慢慢从暗处浮起来。
李建设坐在靠窗的旧木椅上,指节无意识地蹭着桌面一道裂痕。
对面那人给他续了半杯茶,热气蜿蜒着爬上他的手腕。
“往前走吧。”
王永华的声音很低,像在说给夜风听,“我们总在这儿。”
没有应答。
但李建设搁在膝上的手松开了些。
后来他独自回到屋里。
书摊在桌上,纸页被溜进来的风撩得簌簌作响,影子在字行间一跳一跳的。
他没点灯,就着窗外漏进来的一点薄光,目光从那些密密麻麻的墨字上滑过去,又滑回来。
得做点什么——这念头忽然扎进心里。
他合上书,掌心压住封皮。
凉意透过纸张渗进来。
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