这次蘸了更多盘底的汤汁。”比你上回做的强。”
他顿了顿,“那次盐放得,齁得我喝了半壶茶。”
两人都笑了。
笑声很短,很快被咀嚼声取代。
他们沉默地吃着,筷子偶尔碰触盘沿,发出细碎的叮当。
鱼肉越来越少,露出底下垫着的葱段,被蒸汽蒸得软塌塌的,泛着黄绿相间的颜色。
最后一块鱼鳃肉被父亲夹走。
他含在嘴里,目光投向窗外逐渐暗下来的田野。”明天买条大的,”
他说,“教你改花刀。”
王永华点头,开始收拾空盘。
指尖碰到盘底,还留着余温。
王永华尝出了汤里的另一种滋味。
这味道穿过舌尖,顺着喉咙往下沉,最后停在胸口的位置——不是盐或香料的比例,是更久远的东西。
他想起十二岁那年发烧,父亲守在灶台前熬了整夜米粥时飘出的蒸汽气味。
碗碟碰撞的轻响间,话语像溪水般淌过餐桌。
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