秋叶的声音从药柜那边传来,温温的,像煨着的药汤:“那孩子心里有秤。”
她手里理着当归,动作不疾不徐,“出去闯闯不是坏事。
见识过外面的病症,回来时眼里装的东西就不一样了。”
“马华那边……”
秋叶顿了顿,将称好的药材倒入纸包,“年轻是年轻,可手稳。
昨儿个他独自给刘婶行针,三针下去,老人家肩头就能抬了。”
他听着,目光落在被晨光切成菱格的地板上。
浮尘在光柱里缓缓打着旋,像极小的、金色的鱼。
他长长吸了口气,肺腑间满是李年木料和草药交混的气味——这气味浸了他大半辈子。
“也是。”
他听见自己说,声音比想象中轻,“路总要自己走。”
日子还是那样过。
抓药的声音,碾槽滚动的闷响,病人进出时门轴轻微的吱呀。
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