昌春把那碗面搁在桌上。
汤色清亮,葱花翠生生浮着,底下卧着长长一根面,不断头,从这头蜿蜒到那头。”趁热。”
他只说了两个字,手在围裙上擦了擦,留下道白印子。
马华和许大茂没往前凑。
一个在墙角摆弄那几盏灯,把灯芯拨得亮了些;另一个正把散在长凳上的红纸屑拢进手心。
他们偶尔抬头往这边瞥一眼,又很快低下。
这场合里,他们更像是布景的一部分——需要时出现,其余时候便退进影子里。
李建设端起碗。
热气扑在脸上,有些痒。
他吸了一口面,烫意从舌尖滚进喉咙。
屋里静得很,只有灯花偶尔爆开的细响,和远处街上传来的、模糊的车轮声。
他其实不过随口一提。
那句话轻飘飘的,说的时候连自己都没当真。
可有人听见了,记住了,还把这日子从虚空中拽出来,填进了实打实的烛火、笔墨与食物里。
面汤的热气漫上来,熏得眼眶发酸。
他低下头,又喝了一大口。
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