得提前备足料,不能让人空着肚子散。
手上的动作没停,思绪却飘了一下。
是那锅鸡汤。
出门前炉子上还煨着,小火,得慢慢熬出滋味——马华应该会替他照看吧。
念头只一闪,手里的活计又接上了。
他做菜向来快,倒不是敷衍,是早些年练出的习惯:既要味道够,也得赶上趟。
热油爆香,食材下锅,翻炒间香气就窜了出来。
累是累,但想到这顿饭的意义,胳膊上的酸也就散了。
鸡汤的香气好像还沾在记忆里。
其实他自己也说不清手艺怎么回来的,或许真是那锅汤慢慢煨开了某些锈住的东西,又或许,有些本事一旦会了,就沉在筋骨里,等着某个时机再醒过来。
他抹了把额角的汗,将炒好的菜装进阔口盆。
窗外雪还在下,一片压着一片,前赴后继地往地上盖。
黄昏的光线斜斜切进厨房时,炖锅里的汤已经凝出一层金黄的油膜。
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