小石头没有立刻起身。
他依旧跪坐在石碑前,双手撑在粗糙的石面上,指节因为用力而泛白。
刚才那一番刻字,耗尽了他最后的力气。
十指的伤口已经结痂,又被新的血水浸透,黏糊糊地贴在石皮上,每动一下都扯得生疼。
视线有些模糊了。
不是泪水,是长时间低头导致的供血不足,眼前金星乱冒,黑压压的一片。
但他不能停。
石碑上还有空白。
那些名字刻完了,无名氏也刻上了,可总觉得缺了什么。
缺了一个能代表这群人的字。
江无尘依旧站在原地。
他没有催促,也没有离开。
只是微微侧过身,让正午的阳光穿透云层,毫无遮挡地洒下来。
光线打在他手中的残帚上,竹柄上的裂纹清晰可见,扫帚的影子被拉得很长,斜斜地投在石碑的一侧。
那影子笔直,像是一柄未出鞘的剑,又像是一支饱蘸浓墨的笔锋,静静地立在碑旁。
小石头眨了眨眼,试图看清那道影子。
阳光有些刺眼,晃得他眯起了眼睛。
恍惚间,那道长长的竹影,竟然和昨夜火海中那个身影重叠在了一起。
那时火光冲天,黑雾弥漫。
所有人都以为玄天宗要完了。
杂役院里的人都在逃命,只有扫道堂的人还在往火场里冲。
他们手里没有剑,没有刀,只有平时用来扫地的竹帚。
有人用扫帚引开火舌,有人用扫帚挑开燃烧的梁木,还有人拿着扫帚当棍棒,砸向那些趁火打劫的低阶魔修。
江无尘就站在那群杂役中间。
他穿着那件洗得发白的补丁衣服,发髻松散,脸上沾着烟灰。
面对三名手持利刃的敌修,他没有拔剑,甚至没有摆出防御的姿态。
他只是抬起手中的破旧扫帚,随手一挥。
动作很随意,就像是在清扫院落的落叶。
但下一秒,三名敌修连惨叫都没发出来,就被那股巨力掀飞出去,重重撞在墙壁上,当场昏死。
那一刻,小石头觉得手里的铁锹轻得像根草棍。
现在,这道影子又出现了。
它静静地靠在石碑上,仿佛在无声地诉说着什么。
小石头的心脏猛地跳动了一下。
一种莫名的情绪涌上心头。
他是杂役院的弟子,大家都叫他“大牛”,因为他力气大,性格憨。
在宗门里,杂役是最底层的存在。
扫地、挑水、喂灵兽,干的是最脏最累的活,受的是最多的白眼。
以前他觉得,英雄是那些御剑飞行、一剑斩千军的内门天才。
是像萧云逸那样,站在高处俯瞰众生的人。
是自己永远够不到的光。
但现在,看着这道影子,看着满碑带着血污的名字,他突然明白了什么。
如果没有人扫地,灰尘就会堆积如山。
如果没有人挑水,田地就会干裂荒芜。
如果没有人在关键时刻举起扫帚挡在前面,那些天才早就死了。
他们也是人。
也会流血,也会恐惧,也会死。
但他们选择了留下。
小石头深吸了一口气。
空气里还残留着焦糊味,呛得人嗓子发紧。
他伸出颤抖的手,抓起地上的短刀。
刀刃上还沾着之前的血泥,涩涩的。
他咬破舌尖,利用疼痛让自己清醒过来。
然后,他在石碑最下方的空白处,挖出了一个小坑。
那里原本是用来填土固定的,现在却被他强行撬开了一块石板。
石屑飞溅,划破了他的手背。
他不在乎。
他握住短刀,蘸了一点混合着泥土的血浆。
刀尖落下。
第一笔,横。
第二笔,竖。
第三笔,撇。
每一笔都刻得很深,很深。
仿佛要将这几个字,永远凿进石头里,凿进这片土地里。
“持……”
声音沙哑,像是砂纸磨过铁皮。
“帚……”
刀锋转折,带起一丝碎石屑。
“者……”
小石头的额头青筋暴起,手臂肌肉紧绷,整个人几乎趴在石碑上。
这不是雕刻艺术品。
这是铭刻信仰。
最后一个字,“英”。
刀尖最后用力一按,崩断了一小块石屑。
四个字,歪歪扭扭,却力透石背。
“持帚者亦英雄”。
小石头扔下短刀。
短刀插在泥土里,刀柄还在微微颤动。
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