没有欢呼,没有哭泣,也没有人来询问他的死活。整个世界仿佛只剩下他一个人,和这把破旧的扫帚。
但这没关系。
这场战斗,本来就是他和星魇之间的私事。赢了,是他一个人的功劳;输了,也是他一个人的结局。不需要观众,也不需要掌声。
江无尘睁开眼,目光变得清澈。
他低下头,看着自己的手。
手掌全是老茧,指甲缝里嵌满了黑泥和血垢。这只手很脏,也很粗糙。但它握住了扫帚,挡住了黑暗,守护住了这片土地。
这就够了。
他松开紧握扫帚的手,手指微微颤抖着舒展开来。掌心被勒出了几道深深的红印,久久不退。
风又起了。
这次的风很温柔,吹动着他松散的发髻,吹起他衣角的补丁。阳光在他的侧脸上投下淡淡的阴影,那道眼尾的疤痕看起来不再狰狞,反而多了几分沧桑的坚毅。
江无尘站在原地,一动不动。
他像是一尊雕塑,扎根在这片重获新生的土地上。身后的废墟沉默不语,眼前的绿意生机勃勃。
天地寂静。
唯有生机,在无声中蔓延。
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