里。呼吸停了一瞬,随即恢复,却不再平稳。
他缓缓低头。
左手垂在身侧,那把破旧扫帚静静躺在石台上,铁箍黯淡无光,帚毛枯黄,像随时会散架。
他忽然想起三年前。
东院第一级台阶。
他拿着这把扫帚,一下,一下,扫着落叶。不多一下,不少一下。力道、角度、节奏,全都一样。
那时他不知道为什么。
现在他知道。
那种刻进骨头里的节奏,不是习惯。
是传承。
他闭眼。
再睁开时,眼里没了迷茫。
只剩一片沉静火焰。
他轻声说:“血脉未绝,扫道不灭。”
声音低哑,却坚定。
右拳缓缓收回,握紧。
掌心旧疤不再滚烫,而是温润如玉,像被什么认住了。
他站在原地,没动。
位置没变,姿势没变,连呼吸节奏都没变。
可有些东西变了。
眼神变了。
肩背挺得更直了。
破旧扫帚躺在石台上,一动不动。
江无尘站着,一动不动。
星门核心区域,死寂无声。
他没说话。
没迈步。
没碰扫帚。
可心志已定。
像那年东院扫阶的第一下。
干净,利落,不容置疑。
远处,银光早已消失。
石台冰冷。
通道灰雾未散。
他依旧立于原地,右手紧握,双眼清明。
等下一个节点。
等血脉回应。
等命运叩门。
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