扫地僧一拳打死化神，你说是杂役 第703章 穿越毒瘴，勇往直前


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    雾散了。

    山路尽头，地势骤低，一片灰绿色的林子横在前方。树皮发黑，枝条扭曲，像是被火烧过又泡在水里烂了三年。空气沉得能压弯腰，每吸一口，喉咙就像吞了把铁锈末子。

    江无尘站在坡顶，扫帚扛在肩上。

    他没停。

    一步踏下，脚踩进泥里。泥是紫褐色的，冒泡，咕嘟一声，腾起一缕黄烟。他闻到了腐肉混着硫磺的味道，还有点像陈年棺材板烧出来的焦味。

    瘴气来了。

    不是飘，是涌。一团团浓稠的绿雾贴着地爬，钻裤腿，舔脚踝。皮肤一碰就刺痛，像是有无数根针在扎。他低头看手背，已经泛红，起了小疹子。

    他继续走。

    扫帚横在身前，帚尖点地，往前一划。一道浅沟出现，瘴气被推开尺许。可刚走两步，雾又合拢，比刚才更浓。

    他咳了一声。

    嗓子里发腥。低头一看，痰里带血丝。

    不管。

    往前走。

    瘴气越来越重。眼睛开始辣，视线模糊。他闭眼，凭感觉迈步。左三步，右三步，中间顿一顿。和扫地一个节奏。

    衣服湿了。

    不是汗，是毒雾凝成的水珠。贴在背上，像蛇爬。后颈一块皮先破的，火辣辣地疼。接着是手臂、小腿。溃烂的地方越来越多，渗出黄水，布料粘在伤口上，每动一下都扯着神经。

    他咬牙。

    脚步没乱。

    扫帚挥出去，劈开一丛藤蔓。藤蔓是暗红色的，沾了瘴气后冒出白烟。帚毛焦了一撮，秃了。他没换手，也没停下。

    又咳。

    这次吐的是黑血。

    胸口闷得像压了块青石。灵气在经脉里跑不动，像是被油糊住了。他索性不调灵力，全靠两条腿撑着往前挪。

    倒了第一次。

    膝盖砸进烂泥，手撑地。指尖陷进一层滑腻的苔藓，底下是软的，一按就咕叽冒浆。他趴在那儿，喘气。脸上的皮裂了几道口子，血混着毒液往下滴。

    不能停。

    他用手肘拖着身子，往前爬。扫帚还攥在手里，拖在身后，划出一条湿痕。

    爬了三丈。

    力气回来一点，他撑起，站直，继续走。

    左三步，右三步，中间顿一顿。

    倒下，爬起。再倒，再起。

    七次。

    最后一次，他躺在地上，抽搐。四肢不受控地抖，嘴里全是血腥味。意识断片，眼前发黑。但他一只手始终没松开扫帚。

    天快亮了。

    他知道。

    只要撑到明天清晨，一切都会好。

    伤会好。

    痛会消。

    满状态。

    现在——

    他咬破舌尖，用疼把自己拽回神。翻个身，趴着，手抠进泥里，指甲翻了，血混进毒泥。他拖着身子，又往前蹭了五步。

    站起来。

    走。

    瘴气深处，有一堵墙。

    不是树，不是石，是一片浓得化不开的雾。立着，像门，挡住去路。他伸手摸，掌心刚碰上去，一股反震之力撞来，把他掀翻在地。

    他摔得肋骨咔响。

    一口血喷出来。

    肺穿了。

    他靠着一棵枯树坐起来，缓了很久。然后起身，走到那堵雾墙前，抬肩，撞。

    砰。

    人弹回来，背撞树干，又一口血。

    再来。

    第二次，肩头脱臼，手臂垂下。他用另一只手把胳膊硬掰回去，咔一声，脸抽了一下。

    第三次。

    撞进去。

    雾墙裂开一道缝，他整个人滚过去，翻下坡地，摔在碎石堆上。

    成了。

    他躺在坡底，半边身子在林外，半边还在毒瘴边缘。风从北面吹来，带着干冷的气息。脸上伤口火辣，身上到处在流黄水。呼吸困难，每一次吸气都像拉破风箱。

    扫帚脱手了。

    斜插在三尺外的泥里，帚柄裂得更深，帚毛只剩几根。

    他动不了。

    眼皮沉重，意识一点点沉下去。

    天光微亮。

    晨曦照在坡顶，毒瘴林依旧死寂。而他躺的地方，草开始长。不是绿的，是灰白的，短短一截，贴地蔓延。

    百丈外，一座废墟静卧荒原。

    断墙塌屋，焦木如刺，指向天空。没有活人气息，也没有鸟鸣。

    他闭着眼。

    手指蜷了一下。

    天快亮了。

    日出之后，伤会好。


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