落叶滑行,沙沙作响。
远处屋檐上,一道身影悄然跃下。
是个少年,十四五岁,穿着外门弟子的粗布衣,手里也握着一把短柄扫帚。他站在十丈外,没靠近,只是望着江无尘的背影。
他看见那人穿着补丁衣,发髻松散,手持破扫帚,一下一下推着落叶。
动作简单,却让他移不开眼。
他看见阳光落在那人肩头,影子长长铺开,像一座不动的山。
他攥紧了手中的扫帚。
指节发白。
然后他默默后退两步,转身离开。
走得很慢,脚步很轻。
但他手里的扫帚,握得更紧了。
江无尘没回头。
他不知道有人来过,也不知道有人看了他很久。
他只知道,地还没扫完。
他继续推着扫帚,从东往西,从南到北。
一圈。
两圈。
动作不变。
节奏如常。
落叶归堆,他蹲下,用手拢进簸箕。起身时膝盖发出轻微声响,他没停,也没揉。
他把垃圾倒进角落的桶里,回来继续扫。
第三遍。
第四遍。
天光渐高,阳光照满整个庭院。
他停下,站在中央,扫帚垂落身侧。
汗水从鬓角滑下,滴在砖缝里。
他抬头看天。
云散了。
蓝得很干净。
他深吸一口气,胸膛微扩。
风从东边吹来,带着新翻泥土的气息。
他闭眼。
再睁眼时,目光清明。
他知道,敌人不会再来了。
至少今天不会。
他知道,伤还没好,经脉还在隐隐发痛。
他也知道,明天可能还有新的事。
但此刻——
他站在自己的庭院里,拿着自己的扫帚,扫着自己的地。
这就够了。
他弯腰,把扫帚轻轻靠在墙根。
位置偏了半寸。
他伸手,把它摆正。
分毫不差。
然后他脱下外衣,搭在臂弯。
换上那双布鞋。
拿起扫帚。
站回原地。
阳光照在他脸上,疤痕泛着淡色。
他没动。
也没走。
补丁衣摆被风吹起。
扫帚握在手中。
他站着。
像一根钉子,钉在这片地上。
不动。
也不语。
远处屋檐空了。
少年早已离去。
只有沙粒滚动的声音。
偶尔,一片叶子落地。
江无尘眼角的那道疤,在阳光下,像裂开的天,透了光。
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