没有把它靠回去。
而是提在手里,走出门。
小院安静。青石板干净得反光,连缝隙里的灰都被拢净了。
他站在院中,扫帚垂地,目光投向北方。
那里,黑雾正在聚集。
但他不动。
他只是等。
等一个出发的时刻。
等一个必须出手的理由。
而现在,理由已经有了。
他低头看了看扫帚底部那道最深的划痕。
那是第八年冬天刻的。
今年,是第九年春天。
他抬脚,迈出院子。
脚步落在山道上,一步一步,朝杂役院外走去。
身后,一片落叶被风吹起,打着旋儿,落在扫帚刚才靠着的墙角。
屋内无人。
但扫帚的位置,比平时偏了半寸。
像是有人离开时,带起的风,碰了一下。
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