风又起。
卷起一缕尘灰,扑在他脸上。
他没擦。
冷汗顺着鬓角滑下,滴在青石上,洇开一小片湿痕。
两名随从终于回神,互看一眼,脸色发白。他们原本是来撑场面的,看江无尘当众出丑,结果主角成了躺在地上的外宗天才。
他们不敢上前扶,也不敢开口劝。
场面死寂。
没有议论,没有脚步声,连呼吸都压得极低。
所有人都看着广场中央的两个人。
一个站着,手持破扫帚,气息平稳,像什么都没发生。
一个僵立,右臂骨折,左手指尖离剑三寸,眼神含恨,等救兵。
时间一点点过去。
日头偏西,影子拉长。
江无尘依旧站着。
他没回头,没巡视人群,也没调整姿势。他就这么横着扫帚,立在外院广场中央,像一尊不动的碑。
风掠过他耳边,吹动那道淡淡疤痕。
他眼皮都没眨一下。
外宗天才盯着他。
等他露出一丝疲惫,等他肩膀下沉,等他呼吸变重。
可没有。
那人站得笔直,呼吸均匀,连补丁服的褶皱都没乱。
他忽然觉得可怕。
不是怕他的实力。
是怕他的静。
这种静,不是装的,不是硬撑的。
是真的一点都不在乎。
不在乎他断了手,不在乎他召了化神师兄,不在乎这场胜负会被彻底翻盘。
仿佛在说:
你叫人来,我就接。
你叫十个,我也接。
你叫天上来,我也在这儿等着。
他心头一沉。
羞辱感变成了别的东西。
一种说不清的压迫。
像是站在悬崖边,身后没人,前面是深渊,而对面那个人,正静静地看着他往下掉。
他咬牙,指甲掐进掌心。
“你等着。”他低声说,声音几乎被风吹散,“等我师兄来,你跪着都来不及。”
江无尘没答。
他只是轻轻动了下右手拇指,将扫帚杆往掌心压了半寸。
竹柄裂纹处,一片旧血簌簌剥落,落在青石上,像一粒尘。
远处,松柏森然。
近处,青石无痕。
地上那把剑,寒光渐熄。
风停了一瞬。
然后又起。
江无尘的目光仍停在天际。
那道符光留下的痕迹,还没散。
他知道,有人会来。
他也知道,不会太久。
他没动。
他只是站着,扫帚横前,补丁服贴着瘦削肩背,发髻松散,眼尾有疤。
像一面不倒的旗。
外宗天才盯着他。
等他眨眼,等他移步,等他露出一丝破绽。
可没有。
那人就这么站着,像从一开始,就该站在这里。
风吹过庭院,扫帚尖轻点地面,发出细微的沙沙声。
江无尘动了动脚。
落地无声。
他站得更稳了些。
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