这是试探。看他会不会去打听消息。
他没反应。
膝盖上的扫帚纹丝未动。
他知道王猛这种人,墙头草。谁得势跟谁走。现在他火了,王猛就想靠近。
可他不需要这种人效忠。他要的是,当风暴来时,所有人都自发站到他这边。
那才是真正的声望。
不是怕你,不是捧你,而是信你。
他再次睁开眼。
阳光斜了三分。风卷起一片落叶,打着旋,撞在扫帚杆上,又落下。
他伸手,把扫帚往怀里收了半寸。
动作很小,没人注意。
但在他心里,已经划下了界限——
我不出手,不是不能。
是时候未到。
他缓缓起身,把扫帚靠回墙角,位置和昨日分毫不差。
指尖擦过木柄裂口,确认它站得稳,才直起身。
转身进屋。
碗还在桌上,昨天的冷饭渣还没洗。他拿布擦了,放进水缸泡着。
火盆里灰已冷,昨夜烧剩的符纸残片还卡在角落,黑黄相间。他没碰。
扫帚在墙角立着,影子斜斜打在墙上,像一把未出鞘的剑。
他坐下,闭目养神。
呼吸平稳,心无波澜。
外面的世界怎么喧哗,都与他无关。
他只守这一方小院,守这一日劳作,守这一身清醒。
他知道,真正的变革,不在眼下。
而在未来某一天,当所有人束手无策时,他会从这里走出去,拿着这把扫帚,说出第一句话。
而现在,他只需要做一件事——
等。
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