手震碎对手手腕!这种人,配叫杂役?”
“我不服他过去是杂役!”
“我也不服!”
呼喊声接连而起。
“江无尘!”
“江无尘!”
“江无尘!”
名字越喊越齐,越喊越响。
有人开始鼓掌,有人合十作礼,还有人跃上高台外围石阶,远远望着他,眼神发亮。
江无尘终于抬头。
望向高台长老席。
空着。
没人再上来。
也没有奖励宣布,没有后续安排。
战斗结束,裁决已下,流程走完。
他收回视线。
扫帚轻轻一顿。
沙地微颤。
左肩伤口虽闭,但布条仍裹着,钉孔未愈。
衣袖染血,半边深褐。
发髻散乱,额前碎发被风吹起,露出眉角那道淡疤。
他站着。
不动。
不语。
不谢。
不走。
像一根扎进大地的桩。
台下声音仍在涨。
“他为什么不下来?”
“他在等什么?”
“等下一个?真的假的?刚打完一场生死战,还要继续?”
“你没看错吗?他左臂刚被钉穿,现在站着都不晃一下——这种人,会怕再来一个?”
“可他已经赢了啊!资格定了!名声也有了!何必再拼?”
“你不明白。”一人低声道,“他不是为名声来的。”
“那是为什么?”
那人盯着擂台中央的身影,喃喃:“他是在告诉所有人——扫帚,也能定输赢。”
掌声再次轰起。
这一次,持续不断。
江无尘依旧未动。
扫帚拄地,影子拉长。
阳光照在钉子上,那乌金已黯,却仍泛着冷光。
他低头看了一眼。
钉子握在左手,尖端朝下,黑痕未褪。
然后,缓缓松手。
“当啷。”
钉子落地。
滚了半圈,停在沙中。
他抬起脚。
踩下。
正中钉身。
一脚碾入石缝。
不留痕迹。
抬起头时,目光平视前方。
风拂过耳侧,吹动残破衣角。
他站着,像从未离开过这里。
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