扫地僧一拳打死化神，你说是杂役 第2章 旧伤复发(第2页/共2页)


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    疼。

    比刚才更烈。

    像是有人拿烧红的铁钉，一根根钉进骨头缝里。

    他额头青筋暴起，冷汗顺着脊背往下流。手指死死抠住地面，指甲崩裂也不松手。

    第三次尝试。

    灵气入体，刚到膻中穴，猛地炸开。一股逆血冲上喉咙。

    他猛地睁眼，强行吞下。

    胸口剧烈起伏，呼吸短促。

    不行。

    根基毁得太彻底。三年来，全靠每日自动恢复勉强维持行动力，但从没真正修复过经脉。今天受辱加上长途跋涉，旧伤彻底爆发，现在别说疗伤，连运功都成奢望。

    他缓缓松开手，任身体瘫软靠在断柱上。

    仰头看天。

    月亮出来了废墟上，照出一道道裂痕，也照在他手中的扫帚上。

    那把破扫帚，竹枝断了又绑，绑了又断，柄上全是裂纹和划痕。可它一直没丢。

    他伸手，轻轻抚过扫帚柄。

    指尖划过一道深痕——那是三年前那一夜，他用它挡下致命一击时留下的。

    “还不到时候。”他低声说。

    声音很轻，像风吹落叶。

    说完，他慢慢起身。

    拿起扫帚，开始打扫庭院。

    落叶堆在角落，蜘蛛网挂在梁上，碎瓦遍地。他一帚一帚扫过去，动作缓慢，但稳定。扫过的地方，石板重新露出本色。

    他扫着，像是在等什么。

    等天亮。

    等伤愈。

    等那个不用再低头的日子。

    风吹过废墟，卷起几片枯叶。

    他站在月下，影子拉得很长。

    补丁衣服，破扫帚，低垂的眼。

    没人看得见他眼底的火。

    也没人知道，这具看似废掉的身体里，每天。

    只要活着。

    只要还能喘气。

    他就永远不会真正倒下。

    扫帚划过地面，沙沙作响。

    像在记录时间。

    也像在积蓄力量。

    他扫完东侧，转向西厢。

    月光照着他弯腰的背影。

    寒气侵体，伤口仍在隐隐作痛。

    但他没有停下。

    也不会停下。

    直到最后一片叶子被归拢成堆。

    他站在庭院中央，扫帚拄地，抬头望月。

    夜未尽。

    伤未愈。

    人未走。

    扫帚还在手里。


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