“你律所不忙了?”林微言问。
“忙。但你在这里。”沈砚舟说。
林微言看着他,忽然不知道说什么。她推开车门,下了车,又回身说:“明天不用买酒酿圆子了。我煮面。”
沈砚舟眼睛一亮:“葱油拌面?”
“爱来不来。”林微言说完,关上车门,快步走进巷子。夕阳把她的影子拉得很长,一路铺到“拾遗斋”门口。她没有回头,可脚步轻快,像踩在云端。
沈砚舟坐在车里,一直看着那个背影消失。他降下车窗,风从巷口吹来,带着旧纸和樟木的气味,还有一点淡淡的桂花香。他忽然觉得,这五年的所有冷雨,都值了。
夜里,林微言坐在灯下,把从潘家园淘来的几册残本摊在桌上。她用软布轻轻擦去封面的灰,一页一页地补。窗外的月亮升起来了,又大又圆,像谁往天上贴了张旧宣纸。她补到最后一册时,发现书里夹着一小片银杏叶。那叶子已经干透,薄如蝉翼,叶脉清晰如画。
她捏着那片叶子,看了很久。从前他和她一起在图书馆看书,她最爱捡银杏叶,夹在书页里当书签。他说,以后每本书里都给你夹一片。她笑他,说那得捡多少片。他一本正经地答:“那就把全城的银杏都捡光。”
她不知道这片叶子是什么时候夹进去的。也许是很久很久以前。也许只是今天。可那又有什么关系呢。叶子在这里,他在这里。而她也在这里。
窗外的月亮洒下一地银白,像无数细小的星子落在旧书脊上。林微言把银杏叶重新夹回书里,轻轻合上,然后走到窗前,看巷口那盏老路灯。灯还亮着,温温的,像在跟这漫长的夜说:天晴了,可以回家了。
她拿起手机,打了一行字,又删掉。最后只发了三个字:
“到家了。”
那边回得很快:
“嗯。明天见。”
她笑了,把手机贴在胸口。这笑很轻,像夜风里最后落下的一粒星,悄无声息,却亮得滚烫。
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