火钳轻轻拨了拨柴堆,火苗"呼"地窜起来,映出墙上母亲遗照的轮廓。
他摸出兜里的纸星,轻轻投进火里。
纸边蜷起,"王"字先着了,接着是"火候",最后是"三十七年"。
火光腾起的刹那,柜子上的"支炉计划"笔记本闪了闪——那是他重生后写的,记录着如何帮养老院改造厨房、培训护工、联系公益组织。
封皮被梅雨季的潮气浸得发皱,页脚却新添了几行字,是父亲的笔迹:"第七页的砖灶图纸,烟囱要往南偏十五度。"
他合上衣柜,没关灯。
窗外的雨还在下,打在青瓦上的声音,和着灶膛里的噼啪声,像谁在说悄悄话。
临睡前,他摸出手机看日历——明天就是"无声糊锅节"了。
月光漏进窗棂,照在床头的火石上,那点冷光突然暖了起来,像谁藏了颗星星在里面。
迷迷糊糊要睡时,他听见风里飘来句梦话般的低语:"明儿啊......得把黑布帘洗洗了。"
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